29-10-2009
Mientras no lo miramos, el cielo se vacía.
Otoño, por ejemplo, se ha marchado
se ha escapado hacia el limbo, y nosotros pensamos:
¿qué falta nos hacía?
Sin embargo, era otoño. En su lugar tenemos
una estación sin nombre, y la amenaza
de un sol que se aproxima. ¿Qué falta nos hacía?
30 octubre 2009
I.
Hoy todos los perros del mundo ladran encerrados
y todos los motores cantan la eternidad del alma: nos morimos
de hastío y de miseria en un viejo rincón
donde no llueve, donde ya nunca llueve, y los árboles agonizan sin que ningún viandante se preocupe
bajo un cielo que ya no es
refugio de los dioses ni promesa del paraíso
sino fuga y depósito de escapes;
mi amor, ya no hay salida
las palabras están mudas y la lágrimas faltan
en todos los cauces secos de los arroyos secos donde las campanillas blancas y los nardos silvestres
pronuncian el espectáculo de su último adiós junto a un charco de barro.
II.
Nada hay en las manos del pájaro.
Como un papel horrible
cruje, solloza, se muere por fin el frigorífico
mientras la sangre corre
por las manos del pájaro
en las que nada hay:
ni el aire de su vuelo
ni las plumas, ni el hueso, ni siquiera el silencio.
31- 10- 2009
Pronto
la noche no es más que un manantial cegado
donde no corren ni estrellas, ni nubes, ni pájaros.
Sólo un manto tenaz del desconsuelo.
Un agujero oscuro en el que ando.
7 noviembre 2009
El corazón del miedo no cesa de latir.
Quiero creer que el viento traerá algo mejor
pero no lo consigo. Los labios
se aturden en el aire reseco
y ya se han olvidado de los besos.
No me digáis que puedo seguir viviendo.
La falsedad es obvia
y espantosa.
Mis dedos escriben solos
criptogramas del más allá
refugios llenos de sueño
donde no caben sueños.
No soy Jose, sino yo misma, la supuesta autora, la autora incluso verídica de los poemas, con el retruécano de comentarme a mi misma: decir que los poemas son míos, que más, como quien escribe, no podría de ellos decir aquí y ahora... FIN DE MI COMENTARIO personal. Ya que nadie los comenta... ¿A nadie le gustan mis ALGUNOS POEMAS TRISTES? Yo, hace ya muchos años, escribí una trilogía sobre la tristeza que sumaba muchos cientos y cientos de versos. Tan impublicable en papel, me vinieron a decir, y ahora me alegro, como triste, añadí yo, para consolarme. SIEMPRE ME PREGUNTO SI SE ENTIENDE ALGO Y QUÉ DE UN POEMA... ¿Alguien interesado en hablar conmigo de poética?
ResponderEliminarana
Lo bueno de la poética es que puedes hablarlo contigo misma siempre y casi en cualquier circunstancia. Cuando era niña, sólo recordar poemas de memoria me salvaba cuando tenía un dolor de muelas que no podía ni hablar, o esas cosas... Así que no lo dejé. Me hice pronto gallegohablante, galegaparlante, e xurei endexamáis escreber noutra lingoa... Así que acabé como suelo con los juramentos, por eso nunca hago: incumpliéndolo. Desde hace ya muchos años escribo poemas en castellano, español, latinoamericano, o como ustedes quieran llamarlo. Una sencilla lengua romance. Y vuelvo a publicar otro poema; éste, seguramente, uno de los mejores que escribí en toda mi vida. Soy, como ya se habrán percatado, una poeta mediocre encantada de ser mediocre, porque eso significa que la mayor parte de la gente escribe mejores versos, es decir, que la poesía está viva. Lo estará mientras haya humanos, claro. EL POEMA siguiente se titula "Clave de sol", y lo escribí hace tantos años que ya no sé cuando fue.
ResponderEliminar