Les recomiendo mi primera entrada aquí. Contiene seguramente los mejores versos que en este blog puedan hallar, y no son de mi autoría, obviamente. Tendrán que retroceder a marzo 2010. Salud y suerte, en lo que quepa. ¿No somos ya todos un poco huérfanos de la tormenta, o del buen tiempo...?
viernes, 18 de septiembre de 2026
lunes, 20 de julio de 2026
¿Cómo voy a escribir con una esquina rota?
¿Cómo voy a pensar mientras las moscas azotan?
Alabado sea el Señor cuando expulso mis gases,
mi personal contribución de metano a la atmósfera.
¿Soy tan irrelevante como, en fin, desearía?
¿Por qué me tenéis en cuanta, vosotros, mis queridos,
si soy tan desastrosa?
¿Quiero desaparecer, quiero ser una hormiga?
¿Sueño con que un poco de mis restos retorne a su destino?
(Polvo al polvo, tierra a la tierra….)
¿Añoro desde ya este momento de fundirme en la tierra
o solo quiero no sentirme, egoístamente?
Vosotros estáis aquí y ya no sé
si asomar la cabeza, esconderme en mi concha, afrontarme a mí misma.
Esta última debería ser la opción más razonable,
pero no soy valiente, sino cobarde a ultranza.
Y soy seré siempre
deudora de vosotros.
Una idea tan bella que me hace feliz,
mientras el último resto de cerveza que he dejado en el vaso….
mientras fumo todavía un tabaco con leve tasto (olor, sabor)
a hierba.
Contradictio in my termini.
P.S. https://policies.google.com/privacy me ha informado un montón. Gracias, muy útil.
lunes, 6 de julio de 2026
¿PARA QUÉ VOLVER AQUÍ?
¿Para qué? ¿Hay algún para que valga? ¿Algún por por el que hacerlo? Pongamos que es un acto impensado y espontáneo, producto de algún deseo subconsciente o cosa parecida, o una decisión de mi pie izquierdo, que viene a ser decir lo mismo... Porque, ¿con qué se piensa? Dicen unos que con el cerebro, otros que con el vientre, otros que con todo ello y algo más, yo apuesto por esta última respuesta, y aun añadiría que se piensa con todo lo que somos, abarcamos, conocemos, sentimos o sabemos, con memoria y sensaciones, con cuerpo, alma, prójimos y mundo, con lo que quepa en el universo del que somos o que somos.
Así que aquí estamos. Fin por ahora, a ver si se me ocurre algo en otro momento que valga más la pena.
Salud, o lo que quepa, en este mundo j...., .... al que esto lea y no deteste.
martes, 16 de julio de 2019
sábado, 6 de julio de 2019
Varios síes
Sábado julio 2019
Si Dios está dentro de cada ser humano,
en miles de millones.
Si está en la vida, en los vivos.
Si ya no está en lo muerto, en los muertos.
Hombres y pájaros, mamíferos y animálculos.
Si habita el corazón del lince
los ojos de la araña.
Si nosotros, quizás, damos algo de él, de ella,
a lo inanimado.
¿Es Dios ello? ¿Es bella, bello?
Místicos: ¿está Dios, es Dios, el misterio?
Teólogos: ¿el verbo es estar, o ser?
No la novela por resolver, no el crimen ni el detective,
no los programas de Iker, el cuarto o el tercer milenio
sino el misterio vero
el que no se desvela
lo que no es encriptación deliberada ni verdad desolcultable,
(aletheia inteligible por estudio o por ciencia)
sino profundo abismo,
acaso no muy grande,
pero siempre insondable.
Abismo suena a terrible: ¿Despiadado?
¿O lleno de acogida, hospitalario?
¿Un matiz entre la fe y la no fe?
¿Es Dios ser?
O no es.
Lo pretérito, lo que mudó y murió
¿está en ese misterio?
¿Nuestros seres perdidos?
Parece realmente difícil de creer.
sábado, 21 de julio de 2018
oración (poema nuevo) "Derrapo en yo"
Señor, otra vez estoy aquí
en el monte de los olivos, asaeteado por mis olvidos
llorando por no reír, llorando por reír
mientras las lágrimas salpican el ribete perfecto de las hojas de luna
y luz.
Señor, dame más luz
aunque me duelan los ojos de no verme, de no verles, de no ver ni siquiera
(lejana
mente)
la más maldita y remota posibilidad de verte.
Señor, otra vez estás allí
eres todos los hombres que están contigo en el monte de los olivos
eres todas las mujeres que niegan que los hombres están en ese monte
eres todos los que no sabemos ni qué somos, ni si somos,
ni si moriremos esta noche o mañana
por la noche
o por el día.
Señor, otra vez estás allí
clavado en el fondo de una iglesia semivacía,
negra como un caparazón de tortuga muerta
negra como una carroña que entre todos devoramos una vez,
algún día remoto que ya no recordamos.
Señor, tu soledad es tal
que te rezo hasta con miedo de confesarte que no te creo padre
ni madre
o que te creo madre
y padre
o que no te creo, espíritu del viento
espíritu no burlón, espíritu burlado
que aullaste de miedo en cada una de nuestras pesadillas
que lloraste de horror en cada uno de nuestros horrores
y así, sin final ni principio, en espiral terrible.
Señor, mi soledad era esto.
Este andamiaje que sólo se sostiene en el silencio
que sólo vibra y brilla porque existe la araña
esta brizna de paja que es única y fractal y diminuta y una
en la multiplicidad ingente de mil miles de miles de pequeñas briznas de paja
que existen un instante y del polvo vienen y al polvo van
y polvo somos ya, los que miramos
apenas un instante desde detrás de las órbitas de nuestro cráneo cara
fugazmente siendo piel, y brizna, y destello, y luego nada.
Señor, señora, madre, tierra, fuego y agua
yo no soy tú, ni soy la hoja de ribete de plata,
ni el sollozo de humus de una costra de suelo.
Espíritu, perdóname
pero sólo quiero abandonarte
dejarte solo a ti en el monte de los olivos:
no me caben más lágrimas y el resto del silencio
es cuanto queda ahora, cuando acabo de dividir,
y suena una palabra, y derrapo en mi yo.
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